Des maux rugissent de sa guitare,
Des fausses notes sonnent le tintamarre ;
Les cordes grincent, elle en a marre,
Sa triste mélodie dérange la fanfare...
Elle ne dit mot de son âme froissée,
Seule sa colère est à son apogée ;
Les mauvais accords inondent sa bouche,
Son médiator présente son air louche...
Ses coups cognent la table d'harmonie,
Ses doigts trépassent dans une douce folie ;
Elle chantonne son sanglant désamour,
Elle pince son coeur noyé d'Amour...
Elle suit ses complaintes en partition,
Encre de noir ses positives émotions ;
Elle prend le manche de la dépression,
Ses maux en mots créent la révolution...
Avec sa guitare, son spleen est violemment gratté,
Son sourire et sa joie de vivre agonisent, étouffés ;
L'artiste meure en multiples pensées négatives,
Les idées sombres deviennent sa locomotive.
(07/2010) © Régis Batrel